Við Áttum Okkur Draum Áttum Allt
Автор: Boldra
Название: We can't pretend
Пейринг: Дом/Мэтт
Рейтинг: PG-13
Ворнинг: У автора старческий маразм.
Жанр: агнст с флаффом в последних двух строчках
Саммари: Жизнь – это не дешевый роман в мягкой обложке, когда главные герои, преодолев все трудности, кидаются в объятия друг друга и долго целуются.
В жизни побеждают стереотипы и нежелание видеть что-то дальше собственных проблем и комплексов..
Бета: Нет.
От автора: 1. Небольшое АУ. Перепутаны даты и сроки.
2.Я не знаю, какая зима в Италии, а тем более на озере Комо, но пусть будет как-то так.
3.Фик целиком и полностью написан под впечатлением от Анорексии и Девяносто Фунтов.
читать дальшеМежду нами телефонные звонки раз в три дня и перечисление глупых дел, что мы делали это время, а еще тихое дыхание, если вдруг мы теряем нить разговора. Между нами тысячи миль и один рейс на самолете, на который я боюсь купить билет. Или я просто не хочу почувствовать, что все это зря, а я сам - слабовольный дурак.
Три недели тому назад я еще смотрел на твою нервную спину, отбивая заученные драм-партии, инстинктивно ожидая, что ты вот-вот обернешься. Ты всегда оборачиваешься ровно в тот момент, когда необходимость увидеть твои глаза вдруг зашкаливает, нейтрализуя адреналин в крови.
А потом мы уходим со сцены, оставляя позади себя толпу, ревущую в истерике. Переговариваемся о чем-то с Крисом: скорее всего я пытаюсь расспросить его о планах на ближайшие месяцы, только получается больше из вежливости, потому что я пропускаю весь его рассказ мимо ушей, стараясь контролировать свой взгляд, который с завидным постоянством упирается немного вдаль чуть левее самого Криса.
Туда, где ты даешь последние распоряжения нашим техникам. Я что... уже начал скучать по тебе?
Крис улыбается мне и оборачивается через плечо:
- Он при деле, а мы уже, кажется, начали отдыхать.
- Похоже на то... - Отвечаю я и начинаю заинтересованно рассматривать свои кеды.
- Эй, ты не рад, что у нас долгожданный отпуск?
Милый Крис, почему ты всегда задаешь правильные, но ненужные вопросы...
- Рад конечно. Просто у меня опустошение, что эта бесконечная гонка закончилась. Знаешь, как обычно...
Басист кивает, но ничего не отвечает. Ему все равно до конца не понять, ведь он возвращается в семью к любимой жене и детям. Ключевое слово - «любимой».
Ты подходишь к нам с торжествующей улыбкой и искрящимися глазами и радостно выдаешь:
- Все! Поехали отмечать!
Отмечать последний день тура, после которого я на неопределенный срок потерю возможность засыпать в одном помещении с тобой? Спасибо, Беллс, но я ограничусь термином «напиться».
Мы действительно едем в один из клубов, внутри которого среди громкой безэмоциональной музыки и пульсирующих световых лучей пытаются быть счастливыми сотни людей. Кому-то это удается, а кому-то вроде меня остается это счастье только разыгрывать, чтобы не обременять собственных друзей.
Мартини вперемешку с твоим любимым красным вином, спутанные мысли и нетрезвая смелость, которая позволяет мне прокручивать в голове десятки вариантов нашего мнимого развития отношений с тобой. И в любом случае реален только один вариант: завтра ты улетишь в Италию к Гайе. Все остальные «если» растворяються в моем страхе.
- Дом... Скучаешь? - щелкаешь пальцами перед моим лицом и немного виновато смотришь мне в глаза.
- Нет, что ты. Наверно, последний бокал был все-таки лишним. Смотри, Крис, вообще, засыпает.
- Тогда в отель?
- Ок.
И снова, но с поправкой « последний раз в этом туре», мы засыпаем в одном номере отеля. Никаких разговоров, только усталость и желание закрыть глаза, а утром - поспешные сборы и скомканное прощание в аэропорту.
- Давай, Мэтт, отдыхай в свое удовольствие, только не ешь слишком много пасты. Научись, наконец, готовить что-нибудь еще!
Крис смеется, а ты только улыбаешься глазами. Потом по-очереди обнимаешь нас. Сначала Волстенхолма, а потом меня. Крепко и немного дольше, чем это должны делать друзья.
- Звони мне, - шепот куда-то мне в волосы, и вот ты уже поспешно идешь к стойке регистрации рейсов в Милан.
Спустя три недели я сижу у себя на кухни и прокручиваю в голове наш последний разговор. У вас там дождь и ты жаловался, что из-за тумана не видно гор, а еще ты придумал с десяток новых мелодий, и тебе бы хотелось, чтобы мы с Крисом их заценили. А потом ты сказал, что Гайе понравилось. А я повесил трубку, но через минуту снова набрал твой номер, сославшись на чертовы сбои в международной связи. И ты мне поверил, как верил все эти года. Впрочем за за все это время я тоже научился сдерживать свои порывы, только иногда срываясь, но это все легко списать на излишнюю и вынужденную близость с тобой. А ты никогда не спрашиваешь, почему мое настроение резко изменилось, когда речь пошла о наших девушках.
Кажется, я что-то решил для себя...
- Доминик, ты уже встал? - Джессика стоит в проеме двери с пакетами из пекарни на соседней улице и удивленно смотрит на меня.
- Мэтт разбудил меня. Он у нас ранняя птаха.
Болезненно хочется сказать: «Он у меня», но это лишь в моей голове.
- Как у него дела?
- Хорошо, - секундная пауза и вдох, - Джесс, мы тут с Крисом решили на пару дней на рыбалку съездить. Не хочешь с нами?
- Дом, у меня сейчас завал на работе. Я же тебе говорила.
- Если я не поеду, то, боюсь, он обидится, - не знаю, зачем я вру, придумывая отговорки и вовлекая бедного Криса. Я.не.знаю.
- Конечно, езжай. Не хочу, чтобы от вас ушел басист.
Я сдавленно и слишком весело улыбаюсь, ощущая внутри гадкое чувство вины перед Джессикой. Но когда я буду сидеть в самолете, то от него мало что останется.
Наши следы на песке. На сером и влажном песке. Мы бежим на перегонки по береговой линии, нам – 15. Ты отстаешь и в попытке удержать свои позиции, цепляешься мне за майку, а я от неожиданности поскальзываюсь на тонкой водяной пленке, и мы вместе падаем. Нас накрывает накатившая волна, и мы уже с ног до головы мокрые. Смеемся. Ты нависаешь надо мной, наверное, чтобы встать, а я вдруг понимаю, что у тебя самые необычные глаза, которые я видел. Ни у одной девчонки в школе таких нет. Неосознанно тянусь к тебе, чтобы ощутить, как морская вода, высыхая на твоих губах, оставит частички соли. Доли секунды я дышу тобой, а потом легко списываю это на случайность.
Следы на песке больше не видны - их смыли волны.
Ненавижу Тинмут!
Шасси самолета касаются асфальтового покрытия аэропорта в Милане, а я машинально провожу рукой по волосам, пытаясь ощутить в них влажные песчинки. Естественно, тщетно. Они остались там, в моем любимом воспоминании.
Через пару часов я прошу таксиста остановить машину около твоего дома. Я здесь уже не первый раз, но, кажется, что все-таки первый, а мне те же пятнадцать лет. Ховард, ты бредишь!
Мне неуютно, что подкрепляется промозглым холодом от мерзкого дождя и сильного ветра. Тот же Лондон, только здесь мало, кто говорит по-английски.
Я стою перед твоей дверью, но у меня вдруг нет сил поднять руку, чтобы постучать в дверь. Что я скажу? Как объясню причину, почему так сорвался? Боюсь, что правдивое «я скучал» будет равносильно еще более правдивому «я люблю тебя».
Но я же решил что-то для себя...
Стучусь... Один-два-три-четыре-пять-шесть... Сердце глухо отбивает нечеткий ритм.
Невнятное бурчание, распахнутая дверь, и растрепанный ты на пороге:
- Дом? - шок, приправленный удивлением с немалой частью радости в уголках глаз.
- Привет. Как дела? - я задаю самый умный вопрос, который может родиться в моей голове сейчас.
- Эээ, нормально. Не верю своим глазам. Вчера утром...
- Ты же сказал, что у тебя есть новые идеи. Знаешь, меня любопытство замучило, - почти правда.
- Заходи, давай.
- Не думал, что на твоем хваленом озере Комо может быть такая дерьмовая погода!
- Зима или что-то типа того.
Замечательно, докатились: разговариваем о погоде.
Вымученная пауза, и ты вдруг произносишь:
- Гайя будет только вечером.
Ты напомнил о том, что здесь ты живешь не один или обозначил условные границы нашего приватного общения?
- Ммм, - мне просто необходимо издать какой-то звук, иначе ты сможешь услышать мои мысли.
- Чаю?
- Было бы неплохо.
Я всегда особенно любил в тебе эту черту – не задавать лишних вопросов, точно чувствуя настроение.
Пока мы пьем чай, ты без умолку болтаешь обо всем подряд, умудряясь превратить свой монолог в безумную смесь твоих политических взглядов, мнения о современной музыкальной индустрии и твоих новых идей на счет оформления сцены. Впитываю в себя вибрации твоего голоса, понимая, что впервые за последнее время мне относительно хорошо.
Потом ты тянешь меня в комнату, где у тебя стоит пианино. И уже через минуту твои пальцы извлекают из инструмента незнакомую мелодию. Замираю, дыша редко-редко. Хотя ничего удивительного, но за пятнадцать лет я бы, вообще-то, мог и перестать так реагировать на твой талант. Твой удивительный талант выворачивать душу наизнанку у других.
- Как тебе?
- Неплохо, - минимум эмоций, максимум критики, чтобы ты снова ничего не понял, - Тебе здесь легко пишется? Уют и домашнее тепло располагают? - Мой голос наполнен лживым сарказмом и детской ревностью.
- Скорее потребность в чем-то слишком конкретном, что начинает сводить с ума. А свои психозы я предпочитаю воплощать в музыке.
- Потребность в чем-то? Да, в чем ты можешь здесь нуждаться? - срываюсь на крик, утопая в своей истерии по тебе.
- Не ты один можешь совершать глупые поступки, - тихо и спокойно, доказывая мне, что здесь только один истерик. Странно, но не ты.
Ты небрежно кидаешь на стол рядом с пианино билет на самолет. Завтрашний рейс. Милан-Лондон.
Нервно сглатываю в попытке проглотить ком в горле. Мне хочется что-то сказать тебе, но, к сожалению, не могу подобрать слов.
Отмечаю про себя, что мир не перевернулся. Жизнь – это не дешевый роман в мягкой обложке, когда главные герои, преодолев все трудности, кидаются в объятия друг друга и долго целуются.
В жизни побеждают стереотипы и нежелание видеть что-то дальше собственных проблем и комплексов. Что-то большее, чем дружбу. А теперь уже поздно...
- Тебе лучше уехать!
- Мэтт... Да, так будет лучше.
Нам надо притвориться, что по-другому никак.
Между нами дружба и ненужная информация, что такой дружбы, на самом деле, не бывает.
А еще через несколько недель, получая очередную награду, ты мне вдруг скажешь:
- Я устал притворяться! А ты?..
Название: We can't pretend
Пейринг: Дом/Мэтт
Рейтинг: PG-13
Ворнинг: У автора старческий маразм.
Жанр: агнст с флаффом в последних двух строчках
Саммари: Жизнь – это не дешевый роман в мягкой обложке, когда главные герои, преодолев все трудности, кидаются в объятия друг друга и долго целуются.
В жизни побеждают стереотипы и нежелание видеть что-то дальше собственных проблем и комплексов..
Бета: Нет.
От автора: 1. Небольшое АУ. Перепутаны даты и сроки.
2.Я не знаю, какая зима в Италии, а тем более на озере Комо, но пусть будет как-то так.
3.Фик целиком и полностью написан под впечатлением от Анорексии и Девяносто Фунтов.
читать дальшеМежду нами телефонные звонки раз в три дня и перечисление глупых дел, что мы делали это время, а еще тихое дыхание, если вдруг мы теряем нить разговора. Между нами тысячи миль и один рейс на самолете, на который я боюсь купить билет. Или я просто не хочу почувствовать, что все это зря, а я сам - слабовольный дурак.
Три недели тому назад я еще смотрел на твою нервную спину, отбивая заученные драм-партии, инстинктивно ожидая, что ты вот-вот обернешься. Ты всегда оборачиваешься ровно в тот момент, когда необходимость увидеть твои глаза вдруг зашкаливает, нейтрализуя адреналин в крови.
А потом мы уходим со сцены, оставляя позади себя толпу, ревущую в истерике. Переговариваемся о чем-то с Крисом: скорее всего я пытаюсь расспросить его о планах на ближайшие месяцы, только получается больше из вежливости, потому что я пропускаю весь его рассказ мимо ушей, стараясь контролировать свой взгляд, который с завидным постоянством упирается немного вдаль чуть левее самого Криса.
Туда, где ты даешь последние распоряжения нашим техникам. Я что... уже начал скучать по тебе?
Крис улыбается мне и оборачивается через плечо:
- Он при деле, а мы уже, кажется, начали отдыхать.
- Похоже на то... - Отвечаю я и начинаю заинтересованно рассматривать свои кеды.
- Эй, ты не рад, что у нас долгожданный отпуск?
Милый Крис, почему ты всегда задаешь правильные, но ненужные вопросы...
- Рад конечно. Просто у меня опустошение, что эта бесконечная гонка закончилась. Знаешь, как обычно...
Басист кивает, но ничего не отвечает. Ему все равно до конца не понять, ведь он возвращается в семью к любимой жене и детям. Ключевое слово - «любимой».
Ты подходишь к нам с торжествующей улыбкой и искрящимися глазами и радостно выдаешь:
- Все! Поехали отмечать!
Отмечать последний день тура, после которого я на неопределенный срок потерю возможность засыпать в одном помещении с тобой? Спасибо, Беллс, но я ограничусь термином «напиться».
Мы действительно едем в один из клубов, внутри которого среди громкой безэмоциональной музыки и пульсирующих световых лучей пытаются быть счастливыми сотни людей. Кому-то это удается, а кому-то вроде меня остается это счастье только разыгрывать, чтобы не обременять собственных друзей.
Мартини вперемешку с твоим любимым красным вином, спутанные мысли и нетрезвая смелость, которая позволяет мне прокручивать в голове десятки вариантов нашего мнимого развития отношений с тобой. И в любом случае реален только один вариант: завтра ты улетишь в Италию к Гайе. Все остальные «если» растворяються в моем страхе.
- Дом... Скучаешь? - щелкаешь пальцами перед моим лицом и немного виновато смотришь мне в глаза.
- Нет, что ты. Наверно, последний бокал был все-таки лишним. Смотри, Крис, вообще, засыпает.
- Тогда в отель?
- Ок.
И снова, но с поправкой « последний раз в этом туре», мы засыпаем в одном номере отеля. Никаких разговоров, только усталость и желание закрыть глаза, а утром - поспешные сборы и скомканное прощание в аэропорту.
- Давай, Мэтт, отдыхай в свое удовольствие, только не ешь слишком много пасты. Научись, наконец, готовить что-нибудь еще!
Крис смеется, а ты только улыбаешься глазами. Потом по-очереди обнимаешь нас. Сначала Волстенхолма, а потом меня. Крепко и немного дольше, чем это должны делать друзья.
- Звони мне, - шепот куда-то мне в волосы, и вот ты уже поспешно идешь к стойке регистрации рейсов в Милан.
Спустя три недели я сижу у себя на кухни и прокручиваю в голове наш последний разговор. У вас там дождь и ты жаловался, что из-за тумана не видно гор, а еще ты придумал с десяток новых мелодий, и тебе бы хотелось, чтобы мы с Крисом их заценили. А потом ты сказал, что Гайе понравилось. А я повесил трубку, но через минуту снова набрал твой номер, сославшись на чертовы сбои в международной связи. И ты мне поверил, как верил все эти года. Впрочем за за все это время я тоже научился сдерживать свои порывы, только иногда срываясь, но это все легко списать на излишнюю и вынужденную близость с тобой. А ты никогда не спрашиваешь, почему мое настроение резко изменилось, когда речь пошла о наших девушках.
Кажется, я что-то решил для себя...
- Доминик, ты уже встал? - Джессика стоит в проеме двери с пакетами из пекарни на соседней улице и удивленно смотрит на меня.
- Мэтт разбудил меня. Он у нас ранняя птаха.
Болезненно хочется сказать: «Он у меня», но это лишь в моей голове.
- Как у него дела?
- Хорошо, - секундная пауза и вдох, - Джесс, мы тут с Крисом решили на пару дней на рыбалку съездить. Не хочешь с нами?
- Дом, у меня сейчас завал на работе. Я же тебе говорила.
- Если я не поеду, то, боюсь, он обидится, - не знаю, зачем я вру, придумывая отговорки и вовлекая бедного Криса. Я.не.знаю.
- Конечно, езжай. Не хочу, чтобы от вас ушел басист.
Я сдавленно и слишком весело улыбаюсь, ощущая внутри гадкое чувство вины перед Джессикой. Но когда я буду сидеть в самолете, то от него мало что останется.
Наши следы на песке. На сером и влажном песке. Мы бежим на перегонки по береговой линии, нам – 15. Ты отстаешь и в попытке удержать свои позиции, цепляешься мне за майку, а я от неожиданности поскальзываюсь на тонкой водяной пленке, и мы вместе падаем. Нас накрывает накатившая волна, и мы уже с ног до головы мокрые. Смеемся. Ты нависаешь надо мной, наверное, чтобы встать, а я вдруг понимаю, что у тебя самые необычные глаза, которые я видел. Ни у одной девчонки в школе таких нет. Неосознанно тянусь к тебе, чтобы ощутить, как морская вода, высыхая на твоих губах, оставит частички соли. Доли секунды я дышу тобой, а потом легко списываю это на случайность.
Следы на песке больше не видны - их смыли волны.
Ненавижу Тинмут!
Шасси самолета касаются асфальтового покрытия аэропорта в Милане, а я машинально провожу рукой по волосам, пытаясь ощутить в них влажные песчинки. Естественно, тщетно. Они остались там, в моем любимом воспоминании.
Через пару часов я прошу таксиста остановить машину около твоего дома. Я здесь уже не первый раз, но, кажется, что все-таки первый, а мне те же пятнадцать лет. Ховард, ты бредишь!
Мне неуютно, что подкрепляется промозглым холодом от мерзкого дождя и сильного ветра. Тот же Лондон, только здесь мало, кто говорит по-английски.
Я стою перед твоей дверью, но у меня вдруг нет сил поднять руку, чтобы постучать в дверь. Что я скажу? Как объясню причину, почему так сорвался? Боюсь, что правдивое «я скучал» будет равносильно еще более правдивому «я люблю тебя».
Но я же решил что-то для себя...
Стучусь... Один-два-три-четыре-пять-шесть... Сердце глухо отбивает нечеткий ритм.
Невнятное бурчание, распахнутая дверь, и растрепанный ты на пороге:
- Дом? - шок, приправленный удивлением с немалой частью радости в уголках глаз.
- Привет. Как дела? - я задаю самый умный вопрос, который может родиться в моей голове сейчас.
- Эээ, нормально. Не верю своим глазам. Вчера утром...
- Ты же сказал, что у тебя есть новые идеи. Знаешь, меня любопытство замучило, - почти правда.
- Заходи, давай.
- Не думал, что на твоем хваленом озере Комо может быть такая дерьмовая погода!
- Зима или что-то типа того.
Замечательно, докатились: разговариваем о погоде.
Вымученная пауза, и ты вдруг произносишь:
- Гайя будет только вечером.
Ты напомнил о том, что здесь ты живешь не один или обозначил условные границы нашего приватного общения?
- Ммм, - мне просто необходимо издать какой-то звук, иначе ты сможешь услышать мои мысли.
- Чаю?
- Было бы неплохо.
Я всегда особенно любил в тебе эту черту – не задавать лишних вопросов, точно чувствуя настроение.
Пока мы пьем чай, ты без умолку болтаешь обо всем подряд, умудряясь превратить свой монолог в безумную смесь твоих политических взглядов, мнения о современной музыкальной индустрии и твоих новых идей на счет оформления сцены. Впитываю в себя вибрации твоего голоса, понимая, что впервые за последнее время мне относительно хорошо.
Потом ты тянешь меня в комнату, где у тебя стоит пианино. И уже через минуту твои пальцы извлекают из инструмента незнакомую мелодию. Замираю, дыша редко-редко. Хотя ничего удивительного, но за пятнадцать лет я бы, вообще-то, мог и перестать так реагировать на твой талант. Твой удивительный талант выворачивать душу наизнанку у других.
- Как тебе?
- Неплохо, - минимум эмоций, максимум критики, чтобы ты снова ничего не понял, - Тебе здесь легко пишется? Уют и домашнее тепло располагают? - Мой голос наполнен лживым сарказмом и детской ревностью.
- Скорее потребность в чем-то слишком конкретном, что начинает сводить с ума. А свои психозы я предпочитаю воплощать в музыке.
- Потребность в чем-то? Да, в чем ты можешь здесь нуждаться? - срываюсь на крик, утопая в своей истерии по тебе.
- Не ты один можешь совершать глупые поступки, - тихо и спокойно, доказывая мне, что здесь только один истерик. Странно, но не ты.
Ты небрежно кидаешь на стол рядом с пианино билет на самолет. Завтрашний рейс. Милан-Лондон.
Нервно сглатываю в попытке проглотить ком в горле. Мне хочется что-то сказать тебе, но, к сожалению, не могу подобрать слов.
Отмечаю про себя, что мир не перевернулся. Жизнь – это не дешевый роман в мягкой обложке, когда главные герои, преодолев все трудности, кидаются в объятия друг друга и долго целуются.
В жизни побеждают стереотипы и нежелание видеть что-то дальше собственных проблем и комплексов. Что-то большее, чем дружбу. А теперь уже поздно...
- Тебе лучше уехать!
- Мэтт... Да, так будет лучше.
Нам надо притвориться, что по-другому никак.
Между нами дружба и ненужная информация, что такой дружбы, на самом деле, не бывает.
А еще через несколько недель, получая очередную награду, ты мне вдруг скажешь:
- Я устал притворяться! А ты?..
@музыка: Sigur Ros
-
-
03.03.2008 в 17:02-
-
03.03.2008 в 17:06-
-
05.03.2008 в 23:09и я знаю, что за определенным настроением нужно идти к именно тебе. к твоим работам.
Твой новый фик - еще одно подтверждение всему сказанному мною выше, ранее или тому, о чем я умолчала.
Отличный стиль, интересная постановка проблемы.
Могут ли всю жизнь люди претворяться, если речь идет о их чувствах?
И я уже смирилась с тем, что вряд ли когда-нибудь проникнусь Беллсом. Но то, что ты творишь с этим пейрингом - чудеса. Я на эти пять минут безгранично верю в то, что действительно все так...и что я люблю их отношения.
И сцены - на берегу или "билет Милан-лондон" - такие яркие, создают целостную и даже немного грустную картину.
спасибо тебе за то, что ты делаешь.
Пиши. И возможно я буду верить в это чуть подольше...и по серьезнее.
п.с. твой саммаи...в пред. фике спасибо нужно сказать астрономии за 8 класс...в этот раз Дарье Донцовой?
-
-
06.03.2008 в 12:28Такой правильный вопрос. Я не смогу на него ответить, потому что не могу понять этого и для себя самой.
и что я люблю их отношения.
Самая дорогая для меня фраза и высшая похвала.
И возможно я буду верить в это чуть подольше...и по серьезнее.
Спасибо, что теперь у меня еще есть и высшая цель!
в этот раз Дарье Донцовой?
*обижено* Я никогда ее не читала!
-
-
21.12.2008 в 23:24-
-
21.12.2008 в 23:26-
-
21.12.2008 в 23:36А адрес можно указывать и дневниковый, и почтовый. Тот, что [email protected].
Я, кстати, буду днев открывать по такому случаю.
-
-
21.12.2008 в 23:49э... а зачем дневниковые адреса? самореклама?
я собиралась их вообще-то в "контактах" указать, чтобы люди знали, к кому обращаться, если им захочется выложиться на сайте, а не на страницах с фиками)
-
-
21.12.2008 в 23:51-
-
21.12.2008 в 23:53Ну, надо же себя пропиарить.
а не на страницах с фиками)
Боже, только не на страницах с фиками. Это уже перебор будет.)
-
-
21.12.2008 в 23:54*сдох*
Сейчас напишу.
-
-
22.12.2008 в 00:06так я думала, что ты именно туда запихнуть хочешь!))) а так, я ж сказала, что в "контатах" будут дайровские адреса) а на страницах с фиками будет "напишите *ник автора*" и "дисклеймер"
-
-
22.12.2008 в 00:09*сделала вид, что очень оскорбилась*
Как ты могла обо мне такое подумать!
-
-
22.12.2008 в 00:11Как ты могла обо мне такое подумать!
ага-ага. а это что?
Ну, надо же себя пропиарить.
-
-
22.12.2008 в 00:17Это я выпендриваюсь.